Papeles de Pepe Novo

Me llamo Olga Lilian Vaccarini hoy identificaron mi cuerpo enterrado en una tumba sin nombre una NN en el cementerio La Piedad en Rosario provincia de Santa Fe me sepultaron el 31 de mayo de 1977 y desde entonces estuve desaparecida sé que en al acta de defunción consignaron que había fallecido a causa de una muerte violenta no sé qué te parece si me torturaron todo el tiempo sin parar un solo día claro que militaba por supuesto desde chica me interesó la política en la secundaria discutíamos leíamos nos informábamos nos juntábamos fuera del colegio en alguna casa de los compañeros y hablábamos hasta la noche bien tarde discutíamos mucho de todo nos peleábamos después terminé el bachillerato en Letras en Corral de Bustos ciudad cordobesa donde nací el 26 de octubre de 1954 y me fui a estudiar bioquímica a Rosario ahí me casé con Gustavo Adrián Rodríguez y el 16 de mayo de 1977 nos secuestraron fue un grupo de tareas del II Cuerpo del Ejército sé que Gustavo mi pareja sigue desaparecido...

La cena en un bodegón de El Tubo había sido la síntesis de la amistad que nos unía. El poncho que me había puesto por el intenso frío no había hecho más que llamar la atención de la gente y abrigarme muy poco. En invierno, hace mucho frío en Zaragoza. En el piso de arriba, donde nos habían preparado una mesa con mala gana, cenaba muy poca gente. Era tarde. Tres tipos que miraban celosamente, estaban instalados a pocos metros. Mucho vino, los recuerdos de nuestros países, el bienestar que habíamos alcanzado en esos días y los rincones que íbamos descubriendo en Zaragoza eran, entre otras cosas, los temas de conversación. Un chiste inoportuno justo cuando uno de los tipos de la otra mesa pasó a nuestro lado yendo al baño (allá dirían lavabo), produjo cierta tensión a juzgar por la cara de culo que puso. Dejó entrever con su gesto que sabía que se tomaría revancha de esa situación. Daniel y Antonio se quedaron cortados. Después de los postres y el café, lo de todas las noches. C...

Después de veintiocho años, la selección argentina salió campeón de América. Eso ya es suficiente para sentirse contento/feliz de compartir esta emoción con el pueblo argentino. Y aunque la selección de fútbol de nuestro país con este título sumó quince en su rico historial, igualando ahora a Uruguay; este logro tiene un sabor distinto. Al menos para mí. A esta hora, ya no es noticia. Desde anoche en todos los canales de televisión, en todos los diarios y formatos y redes digitales se habló y se habla de la conquista albiceleste. Y como si fuera poco, fue frente a Brasil, nuestro rival de toda la vida, y en su casa. En el mítico estadio Maracaná. Un santuario del sufrimiento brasileño (basta recordar la “tragedia” de 1950 cuando cayeron derrotados por la selección charrúa en el Mundial que habían organizado con fiesta final incluida y que todavía guardan en su archivo colectivo como una fecha espantosa). Pero nada de esta emoción/felicidad que me abraza tendría razón de ser, si el ...

  Hacía treinta años que no la veía. La llamé por teléfono desde Madrid, y cuando oí su voz, recuperé una emoción perdida. La luz cegadora del amor había vuelto y me envolvía con su túnica inmaculada, celestial, intraducible. Mi cuerpo tembló como la primera vez, cuando me rozó con sus labios carnosos y rosados, y su boca condescendiente y generosa disparó su lengua lasciva, indagadora y serpenteante como una niña inquieta que buscaba su lugar en el mundo. Han pasado treinta años, pero el amor sigue intacto. Como la primera vez. Nunca se fue, porque el amor nunca se va. Acaso se quede agazapado, silencioso. Casi dormido. Pero el amor nunca se va. Y no calla nunca. El amor en silencio es una multitud vociferante, una fuerza desbocada en las calles de cualquier hombre. Callado pero latente. El amor es la resurrección del Dios que somos. Del Dios que está en todas las cosas. Porque esa es la idea de Dios que tengo. Sin teológicas elucubraciones, ni razones teologales. Es un sent...

Después de dar varias vueltas con el auto, encontré un lugar para estacionar. Caminé un par de cuadras y llegué cinco minutos antes de que abrieran las puertas. Saqué mi boleto, me sumé a la larga cola y esperé tranquilo. El Museo del Prado es en sí mismo, una fuente permanente de historia, belleza, jerarquía y prestigio. Mucho más, si a las muestras permanentes de los más grandes artistas de la pintura y la escultura universal, se agrega una exposición temporal de uno de los más geniales pintores del siglo XX: Francis Bacon, el hijo de un militar cuidador de caballos y de una rica heredera de la industria y las fundiciones de acero. En el año del centenario del natalicio de Francis Bacon (1909-2009), nacido en Dublín, el 28 de octubre de 1909; y fallecido en Madrid, el 28 de abril de 1992; el Museo del Prado, con el auspicio del gobierno español, y con la colaboración de la Tate Britain de Londres y el Metropolitan Museum of Art de Nueva York, conmemoraron con esta retrospecti...

Para mi querida Graciela Pujol, compañera de la escuela primaria y secundaria; in memorian Mi nombre es Graciela Pujol, tenía 23 años cuando me secuestraron y estaba embarazada. Sé que no hay muchos datos e información sobre lo que pasó con nosotros. Digo nosotros porque estaba en pareja con José Horacio Olmedo, un riojano con el que nos conocimos mientras estudiábamos medicina en la UNC. Yo nací en Corral de Bustos, donde estudié hasta quinto año de la secundaria en el Colegio Nacional. De ahí me fui a Córdoba a cumplir mis sueños. Quería ser médica para ayudar, para atender a los más humildes, a los pobres. Mientras cursaba sexto año de la carrera, cursaba la especialidad sobre el Mal de Chagas. En marzo de 1976, la Triple AAA nos buscaba. Se metieron en nuestra casa y nos esperaron. Nunca volvimos. Supimos que estaban ahí. Al final, se robaron todo lo que había en la casa la hicieron explotar y le prendieron fuego. Después de eso, nos mudamos ...